COMPOSIÇÃO

Duas mulheres juntas
Formam desenhos dúbios.

Se numa só há tantas
As duas serão quantas?

Uma na outra transforma
E misturando as formas

No mesmo luar as banho,
Metamorfoses sonho.

Todas parecem uma
A quem a todas ama.
 
Dante Milano

"Somos conduzidos para um mundo de poesia impossível de descrever com palavras"



"Sempre que começo o Butoh, sinto uma hesitação, por não saber por onde começar.

Mesmo quando pensamos sobre o que é "viver", vemos que normalmente o Butoh se processa num inter-relacionamento de duas atitudes, aparentemente opostas, que coexistem: a humanitarista, baseada em amor profundo e altos ideais; a realista, fundamentada nos desejos e necessidades mais diretas. Penso que o Butoh não teria existência própria, se o separássemos do ato de viver. Mas, por mais que se diga isso, não consigo deixar de hesitar todas as vezes que deparo com a questão: por onde começar? Começo sem sentir que essa hesitação significaria negar, sob um aspecto, o viver. Só posso concluir que é exatamente nesse processo denso da vida e nas situações de hesitação está o real começar do Butoh.

O Butoh começa nos movimentos cotidianos do corpo. Quando aparece alguém querendo fazer Butoh, sempre digo que isso levaria pelo menos cinco anos. Durante esse período, o aprendizado se realiza embasado não se sabe se na constante conscientização da análise e síntese dos movimentos do próprio corpo ou se no aprofundamento do conhecimento sobre o processo de viver, se em nenhum dos dois ou em ambos.

A sabedoria de viver, o respeito à vida, tanto de si como a de outros, o reconhecimento da Natureza, são temas que vão surgindo no processo do aprendizado. As dores de uma existência ou então os seus prazeres, os sofrimentos que marcam as nossas próprias vidas, as dádivas da Natureza e a sua destruição são para mim, fenômenos especialmente caros.

Os ferimentos que recebemos nos nossos corpos cicatrizam e se curam com o tempo. Os ferimentos que recebemos no nosso âmago, se aceitos e contemporizados, farão nascer, ao longo dos anos e das experiências, alegrias ou tristeza que, um dia, nos conduzirão para um mundo de poesia, impossível de expressar por palavras, só por meio do nosso próprio corpo.

Em matéria de se ensinar o Butoh, existem coisas que podem ser ensinadas e outras que não. Suponhamos que estivéssemos conduzindo lições/aulas com o tema "Pai Nosso".

Cada um de vocês tentaria expressar, através do corpo, todos os movimentos que o tema lhes inspiraria. E eu os compreenderia todos, por menores que fossem. Mas o problema começaria dali em diante.

Para mim, dançar com o único objetivo de fazer os outros entenderem as imagens que o tema evoca é apenas uma questão anterior ao Butoh; o problema se encontra daí para frente.

O importante é sua postura diante da vida e de sentimentos que decorrerem do processo vivencial, contidos nas verdades do "Pai Nosso". Além disso, a seriedade do viver e de como vocês vão se confrontar com esse problema, constitui o aspecto mais importante. E sobre isso nada posso lhes ensinar. É preciso que cada um de vocês façam uma reflexão. Na minha opinião, vocês devem estar procurando no Butoh uma oportunidade para travar um duelo consciente com o solene ato de viver.

Disse-lhes, antes, que levaria pelo menos cinco anos para aprender o Butoh. Nos simples movimentos que se ensinam nestes primeiros anos e também nos procedimentos do dia-a-dia já se incluem, com certeza, essas coisas que lhes disse, que são impossíveis de se ensinar e de se descrever por palavras."

Kazuo Ohno
Fonte (texto e imagens): Ogawa Butoh Center

Sentou e encarou friamente a folha de papel em branco. Sereno na aparência, em seu íntimo sentia-se como um náufrago abandonado à décadas numa ilha rochosa, sem o menor contato com seres humanos. Ansiando.

O papel branco o encarava de volta, desafiando-o a macular sua fria homogeneidade. Parecia impossível. Fazia tanto tempo... tanto tempo que era quase inimaginável que uma gota sequer de tinta quebrasse a serenidade daquela superfície que parecia disposta a absorver sua alma como um vampiro espiritual. Foram tantas vezes que estivera sentado antes, na mesma posição, obrigando-se sem sucesso a romper o desagradável impasse entre si mesmo e o papel. Um sentimento de aflição formava-se em seu estômago. As vezes sentia-se mal. Como um homem que se vê incapaz de vomitar o alimento apodrecido que envenena seu sangue e entorpece a sua mente. Sentia vontade de gritar, amaldiçoar, rasgar, derrubar a mesa, despedaça-la, se matar, matar alguém, qualquer um...

Ele encarava a superfície vazia. A superfície vazia o encarava. Ele pensava em espelhos. Tinha medo de espelhos. Sempre teve. Não conseguia compreender por que as pessoas não compartilhavam desse medo. Provavelmente porque ninguém olhava para um espelho por tempo bastante para perceber o seu terrível fascínio... seu sagrado horror. As pessoas olhavam para espelhos apenas para satisfazer necessidades práticas e imediatas: pentear o cabelo, aprovar uma vestimenta, conferir os deslizes do peso, tomar consciência do que os outros viam em si, coisas assim. Narcisistas gastavam mais de seu tempo a fita-los, claro, mas distraídos demais por seu objeto de desejo para perceberem alguma coisa.

Não. Nunca conhecera ninguém que compartilhava seu horror a espelhos. Apenas ele percebia o quanto eram perturbadores. Procurava evitar os espelhos ou apresar-se diante deles, satisfazendo suas necessidades práticas, como todo mundo, rapidamente, antes que aqueles olhos o apanhassem. Quando tal acontecia, permanecia minutos intermináveis encarando aqueles olhos profundos, aquele rosto perplexo e vazio, a face daquele estranho que o surpreendia em seus momentos de privacidade, estudando-o como a uma coisa alienígena. Aquela face terrível que o assustava por ser tão transparente, tão legível, porém indizível, inenarrável. Ele compreendia aquele estranho, mas não conseguia explica-lo, traduzi-lo. Isso o amedrontava. Isso o enlouquecia. Odiava os espelhos e sua maldita redundância. Odiava ver aquela face que - ele sabia - também podia vê-lo... e vice versa, até o infinito. Ele sabia que quando se repete uma palavra muitas e muitas vezes, ela perde o seu significado, torna-se apenas um conjunto de sons, significando nada... vazio. E, por mais furtivamente que espiasse aquele estranho, sempre o surpreendia fitando-o direto nos olhos.

O papel era como um espelho. O branco era como um reflexo. A sensação de mau estar e terror era análoga. Sentia-se tão mal. Tinha tanto para dizer. Havia tanta coisa apodrecida dentro de si que queria... que precisava vomitar, mas não conseguia. Era tudo tão intraduzível. As palavras eram insuficientes, inadequadas. Como dizer o que é indizível? Quais símbolos seriam apropriados? Por onde começar? Deveria escrever um poema? Contar uma história? Desenhar? Cuspir sobre o papel? Qualquer coisa era melhor do que suportar por um momento mais aquela folha branca e sua silenciosa zombaria. O estranho estava ali, a sua frente, ele sabia tudo sobre ele, o compreendia, tudo o que precisava era dizer alguma coisa, escrever alguma coisa, algo que alguém pudesse ler para compreender também. Ele tinha coisas dentro de si que precisavam ser compartilhadas. Tinha que conseguir colocar algo pra fora, qualquer coisa, mesmo que fosse pequena. Uma simples parcela do todo que o torturava já seria algum alívio. Precisava escrever algo ou acabaria enlouquecendo.

Foi então que algo lhe ocorreu: Se não sabia sobre o que escrever, por que não escrever sobre não conseguir escrever? Por que não explicar aquilo que compreendia tão bem? Permitir que outros tivessem acesso ao que, para ele, era muito mais profundo e terrível do que o pior dos pesadelos? O silencioso duelo entre o homem e o papel em branco, quando parece impossível lembrar sequer uma palavra que dê início a uma torrente, imaginar uma personagem em que se possa acreditar, uma idéia concreta que possa ser explicada, uma única história que já não tenha sido contada.

E foi assim que, quase com desdém, tocou com a ponta da caneta a superfície imaculada e começou:

Sentou e encarou friamente a folha de papel em branco. Sereno na aparência, em seu íntimo sentia-se como um náufrago abandonado à décadas numa...

Rodrigo Emanoel Fernandes (Mago)

(A Hilda ten Brink)

Eu e tu: a existência repartida
Por duas almas; duas almas numa
Só existência. Tu e eu: a vida
De duas vidas que uma só resuma.

Vida de dois, em cada um vivida,
Vida de um só vivida em dois; em suma:
A essência unida à essência, sem que alguma
Perca o ser una, sendo à outra unida.

Duplo egoísmo altruísta, a cujo enleio
No próprio coração cada qual sente
A chama que em si nutre o incêndio alheio.

O mistério do amor onipotente,
Que eternamente eu viva no teu seio,
E vivas no meu eternamente.

Silva Ramos

Eu tenho medo e medo está por fora
O medo anda por dentro do meu coração
Eu tenho medo de que chegue a hora
Em que eu precise entrar no avião

Eu tenho medo de abrir a porta
Que dá pro sertão da minha solidão
Apertar o botão: cidade morta
Placa torta indicando a contramão
Faca de ponta e meu punhal que corta
E o fantasma escondido no porão

Medo

Medo

Medo medo medo

Medo

Eu tenho medo de Belo Horizonte
Eu tenho medo de Minas Gerais
Eu tenho medo que Natal Vitória
Eu tenho medo Goiânia Goiás
Eu tenho medo Salvador Bahia
Eu tenho medo Belém do Pará

Eu tenho medo Pai, Filho, Espírito Santo São Paulo
Eu tenho medo eu tenho C eu digo A
Eu tenho medo um Rio, um Porto Alegre, um Recife
Eu tenho medo Paraíba, medo Paranapá

Eu tenho medo estrela do norte, paixão, morte é certeza
Medo Fortaleza, medo Ceará

Medo

Medo

Medo medo medo

Medo

Eu tenho medo e já aconteceu
Eu tenho medo e inda está por vir
Morre o meu medo e isto não é segredo
Eu mando buscar outro lá no Piauí

Medo, o meu boi morreu, o que será de mim?
Manda buscar outro, maninha, lá no Piauí

Medo, o meu boi morreu, o que será de mim?
Manda buscar outro, maninha, lá no Piauí

Belchior

Um dia você ficará cego como eu.

Estará sentado num lugar qualquer, pequeno ponto perdido no nada, para sempre, no escuro, como eu.

Um dia você dirá, estou cansado, vou me sentar, e sentará.

Então você dirá, tenho fome, vou me levantar e conseguir o que comer. Mas você não levantará.

E você dirá, fiz mal em sentar, mas já que sentei, ficarei sentado mais um pouco, depois levanto e busco o que comer. Mas você não levantará e nem conseguirá o que comer.

Ficará um tempo olhando a parede, então você dirá, vou fechar os olhos, cochilar talvez, depois vou me sentir melhor, e você os fechará.

E quando reabrir os olhos, não haverá mais parede. Estará rodeado pelo vazio do infinito, nem todos os mortos de todos os tempos, ainda que ressucitassem, o preencheriam, e então você será como um pedregulho perdido na estepe.

Samuel Beckett
Fim de Partida

Existindo
Entidade isolada
Dentro da cabeça contida
Invisível aos olhos
De quem só vê o corpo
Pouco além de si mesmo

Ansiando
Por comunicação
Íntima, total, sem palavras
Ou com palavras
Eternamente mendigando
Pitadas de empatia.

Rodrigo Emanoel Fernandes (Mago)

Na escura casa da fazenda, os morcegos passavam a noite esvoaçando das paredes para a cumeeira. Eu me encolhia tremendo no fundo da rede, escutando o ruflar solerte das asas de um lado para o outro; puxava as bordas da rede sobre mim, mas aí vinha o temor de que os dentes perfurassem o pano grosso, cravando-se nas minhas costas.

Um dia me disseram que o morcego era um rato de asas. E nas noites seguintes, quando o medo recrudesceu, imaginei as trevas do quarto sendo invadidas por um enorme gato alado que me libertaria dos pequenos vampiros; imaginei a caçada feroz dentro do casarão, os pequenos corpos negros, estripados, caindo ao chão com um baque surdo. E pensei: extintos os ratos, ficará o gato, como uma onça esvoaçante, farejando mais sangue; e aí terei que sonhar um cachorro também alado e também feroz; e depois outro monstro ainda maior, e outro ainda mais monstro; e as feras cumprirão o seu destino carnívoro de feras, e eu ficarei no escuro fundo da rede, como uma velha a fiar pesadelos.

Bráulio Tavares
A Espinha Dorsal da Memória

EM FACE DOS ÚLTIMOS ACONTECIMENTOS ...

Oh! sejamos pornográficos
(docemente pornográficos).
Por que seremos mais castos
Que o nosso avô português?

Oh ! sejamos navegantes,
bandeirantes e guerreiros,
sejamos tudo que quiserem,
sobretudo pornográficos.

A tarde pode ser triste
e as mulheres podem doer
como dói um soco no olho
(pornográficos, pornográficos)

Teus amigos estão sorrindo
de tua última resolução.
Pensavam que o suicídio
Fosse a última resolução.
Não compreendem, coitados
que o melhor é ser pornográfico.

Propõe isso a teu vizinho,
ao condutor do teu bonde,
a todas as criaturas
que são inúteis e existem,
propõe ao homem de óculos
e à mulher da trouxa de roupa.
Dize a todos: Meus irmãos,
não quereis ser pornográficos?

Carlos Drummond de Andrade

Quando nós nos encontramos pela primeira vez eu te prometi um segredo, não foi? Um segredo delicado e brilhante, passado de mão em mão ao longo dos anos, de mestre a aluno. Não te disse que ia te contar o que são as cidades? Preste atenção pois não contarei outra vez.

Aqui está como me foi contado, velho mas renovado com cada relato fresco: nosso mundo está doente, garoto, muito doente. Um vírus entrou faz muito tempo e nos acostumamos tanto aos seus efeitos que esquecemos como era antes da doença. Estou falando das cidades, vê?

Culturas humanas eram originalmente homeostáticas; elas existiam num equilíbrio auto-sustentável, sem noção de tempo e progresso. Aí o vírus-cidade entrou. Ninguém tem certeza de onde veio ou quem o trouxe, mas como todos os organismos virais, sua única diretriz é usar todos os recursos disponíveis e produzir cópias de si mesmo. Mais e mais cópias, até não restar mais material para infectar, e o corpo hospedeiro, sobrecarregado, só pode morrer.

As cidades querem que sejamos bons engenheiros. Por fim, construiremos espaçonaves e levaremos o vírus a outros planetas.

As cidades têm sua própria maneira de falar com você; se olhar para o reflexo de um sinal luminoso, ele irá compor uma palavra mágica que invoca sonhos estranhos. Você já viu a palavra "IXÁT" brilhando na noite? É uma das palavras sagradas.

Ou faça gravações do barulho do trânsito e ouça de noite. Irá ouvir as vozes da cidade, te contando coisas, trazendo visões. Às vezes elas te mostram de onde vieram. Em sonhos acordados, vi planetas cemitérios circundando estrelas abandonadas, como mausoléos silenciosos e mortos, cada construção uma sepultura. É isso que as cidades fazem...

Mas aqueles de nós que conhecem o segredo aprendem a conseguir os poderes das cidades. Fazemos um pacto com elas e ganhamos presentes em troca.

Todos os meus ensinamentos são feitos nesse nível de consciência. É por isso que você não lembra pra onde foi o tempo. Abra seus olhos, volte a dormir. Aqui acaba a lição.

Grant Morrison
Os Invisíveis - Pra Baixo e Pra Fora no Céu e no Inverno - Parte 2